الوحوش لا تكتب .. هكذا قيلَ في إحدى المرَّات. لكن في الحقيقة، الوحوش هي أكثَر من تحتاج إلى الكتابة، الكتابة بحبرٍ سائل أو بدمٍ متدفِّق، لا فرق حينها. لطالما كانت الكتابة ضمادةً لنزيفٍ لا يتوقَّف أصلاً، ضمادةً نلحُم بها جرح الوجود الغائر فينا بنصله الحاد، الوجود الذي هو، بيقينٍ لا يقطعه شكّ، أشدُّ الآلام مرارةً على الإنسان. لكن حقاً من

تلك الكلمات التي لا نقوى على البوح بها .. إلى أين تذهب؟ إلى ماذا تؤول؟ كثيرةٌ هي الكلمات التي تُقيِّدها اللغة، فلا تقوى الحروف ولا الجُمَل على تكوينها، كلماتٌ مُبعثرة من الصعب ترتيبها كأن تُحاول تركيب لوحة puzzle من ألف قطعة. لذا تظلُّ حبيسةً في الداخل يرعاها القلب بكل ما فيها من شتاتٍ وفوضى .. ثمَّة كلماتٌ ساخرة تحوِّلِّ الناس

لا أحد يُحاسِب رضيعاً على أفعاله: يضحك .. يبكي .. يغفو .. يغاغي .. يضع إصبعه في فمه .. يلوِّح برجليه الصغيرتين في الهواء .. لن يحاول أحد فهمه أو زجره. هو حرٌّ وتلقائيٌّ في تصرفاته. ثم يأتي العمر ليلعب لعبته فتبدأ الأوامر والنواهي: افعل .. لا تفعل! نظف أسنانك، كل بطريقة مؤدبة، اخفض صوتك أثناء الحديث، هذا حلال، هذا

“هذا الانعكاس في عيني ليسَ دمعاً، بل هو أثرُ سيلانها بسبب الرشح”. هكذا كذبتُ على أمي التي دخلت الغرفة لتطمئن عليَّ بعد أن سمعَت عويلاً من الغرفة، تلك الموسيقى التي تُخرج من جهازي هي أشبه بالعويل حقاً. عصيُّ الدمع مُذعِنُها في هذه الليلة الشتوية، بعيون ضبابيَّة يُراقِب أرواح من عبروا يبحثُ عن طيفٍ بعينِه ولا يجده .. تلاشى .. اختفى

يقول لي أخي بسخريته المعهودة: انتبه تتأثر بانتحاره وترمي حالك وراه .. ما حدا حيقدر يشيلك بعدين ها !أرفَع شفتي اليُمنى في نصف ابتسامةٍ ساخراً من سخريته المعتوهة، وأقول: هه .. لا تقلق سوف أستأجر رافعةً لتحمل جُثَّتي المفزورة قبل أن أقفِز، هذا في حال لم أجد مكاناً جيِّداً لأموتَ به في سلام ولا يجدني أحد.أخي ليسَ معتوهاً كجملته التي

في حوارٍ سياسيٍّ مع صديق حول الحرب في بلدنا وكيف تغيَّرت وجهات النظَر خلال هذا العقد الفائت، خاصَّة ذلك التغيُّر الفاضح لأولئك الذين دعموا الاحتجاجات في البداية ثُمَّ الآن يدعمونَ القمع. انتهينا بعد أن قلت له وكأن الأمر من المُسلَّمات: «لا تستغرب .. الانتماءات تُباع وتُشترى دائماً وفق المصالح». أتذكَّر الآن ذلك الحديث في خلال رحلتي للبحث عن انتماءٍ ما،